喂养我的勺。"
老匠人握锤的手青筋暴起："这井壁在说话，用的是......那些人的声音。"
小舟突然抓住沈默的袖子。
少年的指尖冰凉，在他掌心快速画着：受害者，执念，编织，胃囊。
他急得眼眶发红，又抓起阿彩的喷漆罐，在井壁上歪歪扭扭画了个胃的形状，里面挤满小人脸——全是他们三年来处理过的残响案死者。
沈默的后槽牙咬得发疼。
他想起第一起案子，那个总说天花板上有手的女人，他在结案报告写"心因性幻觉"；第二起的溺水老人，他坚持"水温导致肌肉痉挛"；第三起......所有被他用科学逻辑钉死的"真相"，此刻都在井口的胶质里泛着冷光，像被反刍的骨头。
"沈哥。"小舟拽他袖子，手语很慢，"它在消化我们。"
胶质突然开始沸腾。
沈默能看见那些街道图景里的"行人"转起圈来，他们的脸渐渐模糊，最后都变成他和苏晚萤的模样。
有个"他"张了张嘴，说的是："你相信真相吗？"另一个"苏晚萤"笑了："我不信，所以我解剖。"
"够了。"沈默扯下防护服的拉链。
他没戴头盔，任胶质的雾气扑在脸上，带着股甜腥的暖。
周工想拦，被他按住手腕："您说这是陷阱？"他低头检查解剖刀的刀刃，"可陷阱的形状，是我们自己喂出来的。"
"你要下去？"阿彩的声音发紧。
"它吃逻辑，对吧？"沈默把刀插进帆布包侧袋，"那我就给它看看，逻辑也能当刀。"
井底比想象中深。
胶质在他脚边翻涌，却没沾湿防护服。
当他的靴底触到实地时，抬头就撞进一片倒悬的天空——建筑像巨型根须垂落，玻璃幕墙里映着蠕动的血管纹路，街道是暗红色的，每块砖都在微微起伏，像有脉搏。
他往前走了两步。
左脚踩碎一片光——那是他二十岁在解剖室给父亲写信的场景，钢笔尖悬在"爸，我今天切开一具尸体"的"体"字上；右脚又碾碎一团雾——苏晚萤坐在博物馆修复台前，指尖正抚过骨笛上的裂纹，睫毛在灯光下投出扇形阴影。
"欢迎回家。"
声音从四面八方涌来，像浸在水里说话。
沈默抬头，就见两具玻璃棺悬在头顶，里面躺着闭目的"他"和"苏晚萤"。
他们
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