伤口。
苏晚萤下意识上前，指尖离墙面还有半寸时，手腕被沈默攥住。
他的掌心还渗着血，温度却低得惊人："等等。"
手术刀划开掌心的瞬间，苏晚萤瞳孔微缩——这是他第一次在没有必要的情况下主动受伤。
血珠顺着指缝滴落，他却将手掌按在她手背上，把血抹匀："如果它是门，就得用'钥匙'开。"他的声音像浸在冰里的钢，"而我们，可能都是钥匙，也可能都是锁。"
苏晚萤点头。
她覆上墙面的刹那，掌心跳起熟悉的共振——和母亲临终前塞给她的铜扣、和剧院里那道淡青光斑，是同一种震颤。
幽蓝微光从掌心蔓延开，墙体像被投入石子的水面般荡开涟漪，露出向下延伸的石阶。
最底端，隐约传来孩童哼唱的摇篮曲，调子甜得发腻，尾音却带着锯齿般的断裂。
沈默摸出兜里的手术刀，刀尖在掌心血痕上轻轻一挑，让血珠顺着刀脊滴落。
他望着石阶，声音比晨光更冷："这次，我们不是来找答案的。"
"我们是来打断它的歌。"
石阶狭窄陡峭，两侧石壁渗出暗红液体，气味似铁锈混合陈年墨汁，在两人脚边蜿蜒成细小的溪流，仿佛正往更深处的黑暗里，输送着某种温热的养分。
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