六月初七，雨夜。
黑石沟矿场上，雨比山下更大。
山高了，云就低了，云低了，雨就密了。
雨帘子白茫茫的，把整个矿场罩在里头，像一口倒扣的锅，灰白色的，闷得人喘不上气。
对面的山看不见了，山下的村子也看不见了，什么都看不见了，只有雨，铺天盖地的雨。
洞口那几根粗木架子歪歪斜斜地立着，上回塌方的痕迹还在，碎石堆了半人高，还没来得及清完。
雨水从架子上淌下来，顺着木纹，一道一道的，把木头泡得发黑。
架子底下的土已经松了，有一根歪得厉害，像是随时要倒。
矿上的工棚搭在洞口旁边，几间破屋子，茅草顶，木板墙，风一吹就嘎吱嘎吱响。
屋顶的茅草被雨水泡得发黑，有些地方已经塌了，雨水从那些塌陷处漏进来，在地上汇成一滩一滩的，亮汪汪的，映着头顶灰蒙蒙的天。
工棚里头，十几个矿工蹲在地上，有的在嚼干粮，有的在喝水，有的靠着墙打盹。
空气里头有一股子霉味儿，混着汗味儿，煤灰味儿，还有湿衣裳捂出来的馊味儿，闷得很，可没人开门，开了门雨就灌进来了。
矿塌了之后，好些人跑了。
有的连夜走的，连工钱都没结，有的天亮走的，背着铺盖卷，头也不回。
可也有留下来的。
一天三十五文，管一顿饭，哪儿找这么好的活路去？
家里等着米下锅，屋顶等着瓦片补洞。
死的人死了，活的人还得活。
雨声太大了，说话费劲，都没人吭声。
只有雨打在茅草顶上，噼里啪啦的，炒豆子似的，密集得像是有人在屋顶上撒了一把又一把的黄豆。
偶尔有风灌进来，把雨丝吹到门口那几个人身上，他们就往里缩了缩，又缩了缩。
老周蹲在角落里，手里攥着半个饼子，嚼一口，咽半天。
饼子硬，是杂粮的，高粱面掺了麸皮，搁了两天了，干得能砸死人。
他掰了一小块塞进嘴里，腮帮子鼓起来，嚼了半天，咽不下去，噎得他直抻脖子，喉结上下一动一动的，又灌了一口水，才顺下去。
他旁边蹲着个年轻人，姓刘，才来没几天。
他嚼着饼子，含糊不清地说，
“这雨下得邪乎，啥时候是个头？”
老周没接话。
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