密不透风的黑暗形成一面高墙，顺着海底的深渊延伸过来。长枪从那个物体的表面剥离开来，上面插着一个木制的面具。
血月升起的前一天，希维尔把面具戴到脸上。
希维尔是希维尔，而希维尔又不是。
在血月的红光之下，希维尔沿着早已被废弃的宿寄麓的小路行走，一只手紧紧握着金色圆环，另一只手拿着面具。
任何细微的声音都让她肌肉抽动。她体内的器官不自然地运转，小石子被打磨光滑，冲刷它们的是生物海洋不受时间左右的前进浪潮。
她周围全都是尸体。一千个坏掉的玩偶，它们张开手臂的样子透着恐怖的狂喜，定格在某种奇特扭曲的祈祷仪式中，呼唤着早已缺位的主人、家族的神明、和祖先的灵魂。
这些受害者是一座精巧的花园——这些祭品、他们卷曲的手掌，都是黑暗、奢华的丰收之花，用来献给那些名讳无人敢懂的神明。有些人还没有完全死去，他们的手指在轻柔地抓取空无。
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