苏筱筱是被鼻尖的腥甜呛醒的。
她趴在青砖地上，半边脸贴着冰冷的石板，左颧骨火辣辣地疼，鼻血顺着下巴滴在地上，已经凝成了暗红的痂。
可她顾不上擦，撑着胳膊坐起来的瞬间，右手不受控地往壁画摸去——那是她昏迷前最后触碰的地方，是连接着雁门郡的通道。
指腹刚贴上墙面，刺痛便顺着神经窜上来。
这次不是之前的温暖，而是像被烧红的炭块烙了一下，她倒抽冷气缩回手，月光下，指腹上多了道淡红的印记，形状竟与壁画里缠绕的常春藤纹路分毫不差。
更令她心悸的是，那刺痛像根线，扯出一串模糊的画面：
——破庙前的空地上，百姓攥着抄满字的草纸推推搡搡，有人扯着嗓子喊“妖书害命”，有人把纸团砸在戴方巾的老秀才身上；
——少年将军站在土堆垒的高台上，素白的中衣被风掀起一角，他端着粗陶碗，碗里墨汁黑得发亮，喉结滚动着将整碗墨汁饮尽；
——有个穿粗布裙的妇人举着沾了草屑的火把，哭嚎着要烧一摞叠得方方正正的纸页，顾昭的玄铁刀横在她面前，刀身上映着他泛红的眼尾。
“他在替我挡骂。”苏筱筱喃喃出声，声音发颤。
她突然想起昏迷前顾昭的嘶吼，想起梦里他教小女娃写自己名字时说的“用命换光”。
原来不是她在拯救雁门，是那个总说“听神明安排”的少年，正用血肉之躯替她挡住所有猜忌。
她猛地站起来，撞得木椅“哐当”响。
床头的台灯被碰倒，暖黄的光漫过满地狼藉——这是她破产后缩在老院的第三个月，父亲留下的东西早卖得差不多了，只剩墙角那口红漆木箱，是父亲临终前塞给她的：“里面是你小时候练书法的本子，留个念想。”
苏筱筱踉跄着扑过去，掀开箱盖。
果然，整整齐齐码着半箱A4纸大小的米黄练习册，封皮上还留着她小学时歪歪扭扭的“苏筱筱”；最底下压着两盒铅笔，铅头被削得尖尖的，是父亲生前用削笔刀一个个削好的，说等她哪天想写字了，别嫌麻烦。
“60公斤……”她翻出电子秤，把练习册和铅笔一捆捆往上放。
壁画的传递上限是每日100公斤，但她现在头晕得厉害，上次传递到一半就昏迷，这次得省着用。
咬了咬牙，她把东西分成三批，第一批先传20公斤——够分发给最开始跟着孙秀才学字的孩童。
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