“十！”
法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。
“九！”
东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。
“八！”
西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。
“七！”
孙老爹站在操作台前，没动。
他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。
他抓起一个土豆。
那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。
“六！”
老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。
那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。
“五！”
“四！”
所有人都动了。
切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。
“三！”
“二！”
孙老爹把土豆放下。
他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。
蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。
“一！”
“比赛开始！”
随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。
他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。
那一刀，不快，不花哨。
但皮落，肉出。
薄得像纸，连一点肉都没带下来。
刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。
陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。
甜味在嘴里化开。
“好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”
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