他打断了安托万的学术报告。
“安教授，问你个事儿。”
“请讲。”安托万停了下来，面露疑惑。
“你那菜，是做给人吃的，还是做给显微镜看的？”
安托万张了张嘴，却一个音节都发不出来。
“你那套理论，什么解构重组的，听着是挺唬人。”
陈品把嚼没味儿的糖吐进旁边的垃圾桶，换了个更舒服的姿势。
“可老百姓花钱下馆子，是为了来听你讲公开课的吗？”
“不是。”
“他是为了吃口热乎的，吃个舒坦，吃个得劲儿！”
陈品用下巴朝已经空无一人的观众席点了点。
“看见那穿貂的大哥没？吃你那口沫子，‘噗’一下就吐了。为啥？他不是不懂艺术，他是觉得你在侮辱他的胃！”
“你拿那玩意儿喂他，跟喂鸡有什么区别？”
“可……可艺术本就曲高和寡，需要引导和理解……”安托万的声音虚了半截，像是在辩解，又像是在说服自己。
“狗屁的曲高和寡！”
陈品嗤笑一声。
“那是你们这些吃饱了撑的，闲得蛋疼，非得给吃饭这事儿套上几百个定义。”
他往前走了一步。
“我再问你，那个被孙女扶着的大爷，他吃我们那锅炖菜，为什么哭了？”
安托万的喉结上下滚动了一下，没吭声。
那一幕，对他冲击太大了。
“因为他想起了他老伴儿，想起了几十年前，全家围着一口破锅取暖吃饭的日子。”
陈品的声音不大，但每个字都像小石头子儿，精准地砸在安托万摇摇欲坠的心防上。
“那锅菜里，有他一辈子的念想。”
他停在安托万面前，直视着对方涣散的眼睛。
“安教授，你记住了。”
“你的菜，能让人想起毕业论文。”
“我的菜，能让人想起他奶奶。”
“你说，谁赢？”
安托万踉跄着后退了半步，仿佛被无形的力量推开。他那双精心保养的手在身侧握紧又松开，他想反驳，想捍卫自己的烹饪哲学，却发现自己的词汇库一片空白。
他感觉自己花了半辈子精心搭建的烹饪圣殿，正被陈品用最糙的土话，一砖一瓦地拆成了废墟。
“我还是不明白……你最后那个1分……”他换了
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