了忠诚与理智。
不是魔法。却比魔法还要可怕。
因为他们失去的，是作为人的意志。
就在碎斧营地最混乱、最脆弱的时候，远处的白雾中，霜烈部落的战士终于现身。
他们没有吹号、没有呐喊，甚至没有骑兵的蹄声轰鸣。
他们像一块厚重的铁墙，悄无声息地从晨雾中推进。只有眉骨下那双死寂的眼，令人恐慌。
而当第一缕阳光映照下来，才看清他们身上的战甲仍带着未干的血迹，手中长刀闪着寒芒……
他们冲了。
没有怒吼，没有口号，却比任何嘶吼更令人心悸。
脚步踏地的节奏，就像是在走一场送葬，不是给他们自己，而是给眼前这群混乱的、迷失的、被撕碎意志的敌人送葬。
碎斧的战士有些终于回过神，想要抵抗，但阵型早已崩溃。
他们慌乱地举起盾，却挡不住那密集如雪崩般的冲锋。
长戟刺入胸膛、钝器击碎头盔，一排又一排的人被撞翻、被践踏。
营地的大门像纸糊的一样，被硬生生撞塌。
“后撤！撤退！”某位副将嘶声喊叫，但声音被淹没在兵刃破空与血肉崩裂的声音中。
霜烈军团像是一场寒冷的瘟疫，自战场边缘一点点蚕食整个营地，每一步都踏着血泊，每一击都透着不容置疑的决绝。
他们不是在战斗，他们是在清扫。
像一群对敌人毫无怜悯的“执行者”。
“怎么会……就这么……”巴图跪坐在尸堆间，眼前的世界正在燃烧、坍塌。
他的盔甲已经被烧得发黑，掌心全是血泥与战友的碎发。
思绪仍在翻涌，脑海里混乱的战局画面与不断崩塌的命令交迭成一团。
就在这时，一阵风掠过焦土。灰烬飞舞中，有什么人影逆风而行。
巴图猛然抬头，提图斯·霜烈，已然站在他面前。
那一瞬间，巴图几乎以为自己产生了幻觉。
没有随从，只有他一人，但就像整片战场的怒火凝结成了的存在。
披风微扬，风中裹着火药味和焦骨灰的腥气。
霜烈穿着一身沉重铠甲，却不见任何家徽或颜色，像是专为死亡而打造的战衣。
而他的脸上，除了那双冷静得近乎死寂的眼睛，还有一条条如藤蔓般的灰黑纹路，自眼角蔓延至颈侧，如枯枝盘绕，刻在皮肤之上。
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