有一种说不出的苦涩，“这一等，就等了一辈子。”
“您父亲……”
“1985年去世的。”老人说，“去世前，他把名册交给我，说：‘儿子，这个任务交给你了。要让后人知道，这些人，曾经活过。’”
老人摩挲着笔记本的封面：
“我今年八十七岁了。从1985年到现在，四十年，我一直在做一件事——寻找这些名字的后人。”
“找到了吗？”林征问。
“找到了一些。”老人从轮椅袋里又拿出几个文件夹，“你看。”
林征翻开文件夹。
里面是照片、信件、采访记录。
王德福的儿子，现在合肥，退休教师
赵翠花的侄子，在上海开出租车
陈小宝的妹妹，在南京养老院，去年刚去世
每一份资料，都是一个生命的延续。
“但这个，”老人指着“无名女，约18岁，穿红棉袄”，“没找到。这个，‘无名童，约3岁，手里攥着半个烧饼’，没找到。这个，‘无名老者，约70岁，眼睛被刺刀捅瞎’，没找到。”
他抬起头，眼睛里有泪光：
“大多数人，还是找不到。”
林征沉默。
他想起了王石头，那个死在黄河洪水里的少年。
想起了***，那个731部队的受害者。
想起了所有那些没有名字、没有后人、没有留下任何痕迹的死者。
他们就像一滴水，滴进历史的海洋里，消失得无影无踪。
“您……”林征艰难地开口，“您觉得……这样做有意义吗？六百三十二个名字，对三十万来说，太少了。”
老人看着他，看了很久。
然后，他说了一个故事。
“1995年，我找到了一个老人，她叫李秀兰。1937年，她八岁，全家都被杀了，只有她躲在米缸里活了下来。我拿着名册去找她，问她认不认识上面的人。”
“她看了很久，指着一个名字说：‘这个，王德福，是隔壁卖烧饼的王爷爷。每天早上，他都给我一个热乎乎的烧饼，不要钱。’”
“她又指着一个名字：‘这个，赵翠花，是给我娘做衣服的赵阿姨。她手可巧了，做的衣服又合身又好看。’”
“她一个一个指过去，说出他们的故事：这个人爱喝酒，那个人爱唱戏，这个人有个傻儿子，那个人刚娶了媳妇…
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