漫过头顶。
是恐惧，比直面死亡还要深的恐惧。
是愤怒，凭什么……
凭什么天说黑就黑？
凭什么星星说灭就灭？
凭什么她……
他猛地一怔。
她是谁？
他想不起来，半分都想不起来。
胸口疼得厉害，像有人拿着刀，一下一下往里面剜。疼得他指尖发抖，疼得他眼眶发酸，疼得他想仰天长啸，喉咙里却像堵了棉花，发不出半点声响。
沈砚抬起了左手。
他没有拿刀，没有划开伤口，只是低头，狠狠一口咬在了手腕上。
像濒死的野兽，用牙撕开了皮肉。温热的血瞬间涌了出来，不是寻常的鲜红，是沉暗的、裹着细碎金光的红。那是人皇血脉的精血，每一滴都烫得像熔铁。
他垂下手，任由血滴落在焦土上。
指尖蘸着血，他开始在地上画。
他不知道自己在画什么。没有章法，没有思量，手指却动得飞快，像被刻在骨血里的本能驱使着。血痕在黑夜里泛着淡光，一笔一画，弧线交叠，纵横蔓延。他画的是星图。是那幅碎在苏清晏体内的星图，是他记忆深处残存的、还没被彻底抹去的星图。
第一颗星亮了。
血色的光，微弱却坚定，在浓稠的黑暗里扎下根来。
紧接着第二颗，第三颗，第十颗，第一百颗。
沈砚在地上画，抬着手在空中画。精血像不要钱似的往外涌，指尖划过空气，竟留下凝而不散的血痕。那些血痕悬在半空，慢慢连成一片，拼成了一幅完整的血色星图。
“沈砚！” 温晚舟看呆了，失声喊出来。
她从没见过沈砚这副样子。他永远是温和的，克制的，笑起来像春风拂岸，说话像溪水流淌，再凶险的境地都没失过仪态。可此刻的他，披头散发，满身是血，跪在地上疯了一样涂画着那些玄奥的轨迹。
像在挽留什么。
像在对抗什么。
“这小子疯了？” 霍斩蛟抬脚就要冲过去，胳膊却被顾雪蓑一把攥住。
顾雪蓑的手像铁箍，力道大得惊人。“别去。”
“不去看着他流血流死？” 霍斩蛟急得嗓门都劈了，“他到底在搞什么鬼？”
“他在用血脉里的记忆画星图。” 顾雪蓑的声音沉得像压了块石头，目光落在沈砚背上，“那些记忆，本来不属于他。”
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