“嗯？”
“……最近，万鹏有没有找过我？”
黎华眯起了眼睛。
“……怎么？在报纸上看到了什么？”
“听你口气，他真找过我？”毕文谦心里既松又紧。
“我叫他等决赛过了再说。”黎华点点头。
果然如此。
放下报纸，毕文谦抱头沉思了很久。
“你去通知吕斯清，《月半小夜曲》，暂时不录了。这盘磁带少了这首歌也无伤大雅，反正歌词的质量存在问题，上不了台面……”
“师父……”黎华有些迟疑，“真的不录了？”
“不录了。”毕文谦看着她，重重地说，“然后，你叫万鹏带点儿吃的过来，一起吃个午饭，聊聊最近发生的事儿。”
黎华望向那堆她还没看过的报纸：“事情很重要？”
“一叶落而天下秋，说不定那片叶子就飘落到负重的骆驼背上，迟早把它压垮了。”
“……你确定决赛不用多准备准备？”
见黎华还是有些不放心，毕文谦假装盘算了几秒：“那，你顺便通知一下电视台，和上次一样，给我准备一架钢琴。”
终于，黎华起身准备出门。
“对了，你那件军大衣，我醒的时候，不小心弄到了地上，可能弄脏了……”
回答他的是利落的开关门声。
房间里依然响着自己唱的《月半小夜曲》，现在听来，毕文谦却心不在焉了。
倚到窗边，望向外面。
没有大海，也没有春暖花开。
音乐属于艺术，艺术是人类文明的花朵——所谓花朵，明艳动人，甚至在回顾一代文明一个时代的时候，只有艺术才是能够跳出科技脉络，跳出社会结构的相似性的璀璨——却需要根茎叶不断提供养分。
没有养分支持的花朵，就像被人采下把玩一样，迅速枯萎是必然的结局，甚至，连被做成标本都不曾，而是被丢弃在历史长河之中，然后在光阴的洗涤中渐渐泯灭不见——无论它曾经如何夺目。
创造很艰辛，需要不断的养分以及耐心的孕育，才会收获仿佛灵光一闪的瞬间。
毁灭却格外容易，甚至什么都不做，便能目睹肉眼可见的衰落，甚至灭亡。
而现在，一出毁灭的大戏以时人难以察觉的方式，准备揭幕了。
如果以冷血的目光去远望，指不定会赞一句，这个幕，揭得华丽。
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